Roule, Rosie, Roule !

Hantise

2012-01-31T10:20:00.000+01:00

Les deux serveuses sont penchées à la fenêtre et regardent le pavillon rétractable tout en discutant de sa position idéale en ce jour de vent et de pluie. Le jeune cuisinier survient et adopte immédiatement leur posture, ce qui en révèle le potentiel comique. Puis il imite leur expression commune en assumant un visage tout à fait hilarant, scrutant l’insondable en leur compagnie tel une vigie au sommet de la Santa-Maria, pile sur le point de déclencher l’ère moderne. Il ne m’utilise pas comme témoin complice. Il se fait sourire lui-même. Il se suffit. Je me reconnais à son âge. Quel bonheur ça doit être. Je ne sais plus faire. Peut-être que je dévolue. Et ça, avec l’idée de mourir sans avoir vu grandir mes enfants, ça doit sans doute être ma plus grande…

Amphoirisme 99.7

2012-01-30T02:01:00.003+01:00

Mon pote Ken arrive à la maison et voit Modestine qui se lèche le derrière, avachie au soleil, tout en haut de l'escalier.

— Eh ben…

Pierre lui lance :

— Je parie que tu n'arriverais pas à faire ça, hein, mon vieux ?

Ken nous regarde d'un air curieux et répond du tac au tac :

— Oh, j'y parviendrais sans le moindre mal, mais je ne suis pas certain qu'elle apprécierait.

Et si…

2012-01-29T01:17:00.000+01:00

Je ne sais pas continuer…

Fiodor Mikhaïlovitch Dostoïevski30 octobre 1821 - 28 janvier 9 février 1881

2012-01-28T00:00:00.000+01:00

© Vassilij Grigorovič Perov

« Je triompherai de toute ma douleur juste pour pouvoir dire « je suis »
— Extrait des Frères Karamazov

Gérard de Nerval22 mai 1808 - 26 janvier 1855

2012-01-26T00:00:00.001+01:00

Petit cadeau du mercredi matin

2012-01-26T00:00:00.000+01:00

ZarbieziqueCelui qui en fait un tout petit peu de trop

2012-01-25T00:00:00.000+01:00

Amedeo Clemente Modigliani12 juillet 1884 - 24 janvier 1920

2012-01-24T00:00:00.002+01:00

Salvatore Dali11 mai 1904 - 23 janvier 1989

2012-01-23T00:00:00.001+01:00

ZarbieziqueLa fillette qui fait craquer les vieux rockers

2012-01-22T00:00:00.001+01:00

Peggy Lee26 mai 1920 - 21 janvier 2002

2012-01-21T00:00:00.000+01:00

Petite touche de couleur au milieu de janvier

2012-01-20T00:18:00.001+01:00

Sandra Gordon n'a pas de la merde dans les yeux

2012-01-18T15:32:00.002+01:00

16.1.12
J'AI PRIS CONNAISSANCE DU CONTENU DE CET AGENDA

Par Sandra Gordon

Quand ça arrive, je l’attends – et l’entends aussi – depuis une bonne trentaine de pages disons, cette mélodie affligeante d’une morosité sans nom. Quand je commence à remarquer qu’il en reste pas mal moins qu’il en restait. Je me doute bien du feeling qu’elle impose, de sa portée, de l’air et de sa chanson, mais je ne la sens pas tout à fait. J’anticipe len-te-ment, comme un tiraillement sourd qui s’accentue au fil des paragraphes qui s’ajoutent. Alors je me fabrique un café. Ou me verse un verre de quelque chose. Regarde dehors. M’allume une clope. Enlève mes bas. Ajuste le coussin. Redresse le dos. Flatte Léo. Je sais que ça achève. Ça goûte bon, et triste en même temps.

Et puis, bang! C'est la fin. Je reste plantée là comme une conne à tenter d’étirer le moment, à prendre doucement conscience des choses qui m’entourent et que j’ai ignorées pendant ixe temps, ouais, ça m’écoeure, furieusement, mais c’est bon en même temps. Je goûte parce que j’ai goûté et que ça goûtait bon. Puis je redescends. Tranquillement pas vite. Je quitte l’espace clos qui s’était créée entre l’objet et mes mains. Ça sent la conjugaison à l’imparfait, mais encore l’authentique et le bien senti. Pour longtemps. Pour toujours? C’est de même à chaque fois que je finis un livre qui m’a plu.

Déprimant, grisant et obligatoire.

Jusque-là vous suivez? Je parle de deuils, crisse. Du deuil de la première lecture. Pas la deuxième, ni la troisième. La première. Du feeling à vif. De la découverte. De la première prise. Moteur. Paluches, iris, aorte. Aaction.

Je pense que je l’ai acheté le jour de sa sortie. Ou le lendemain. À 'oliette. Un seul exemplaire, toé chose, j’étais-tu contente de l’avoir? Classé dans « Roman », moi qui cherchais désespérément la section « Romans québécois ». Ben crisse, y’en avait pas! Je suis repartie avec mon exemplaire sous le bras, et j'avais hâte d’en entamer la lecture au plus vite. Vite, vite, mais pas trop vite. Quand j’y suis retournée une couple de jours plus tard pour y acquérir Pour de vrai de Desbiens, là, j’y ai vu une table-pyramide entière, yes Sir!, oui Madame..., ouais – une belle montagne orange pétante. J’étais contente.

J’ai commencé par le tordre un peu. Et écrire mon nom tout croche sur la tranche. J’aurais pu l’écrire ailleurs hein, je m’en suis rendue compte quelque pages plus loin quand j’ai vu un truc formel qu'on retrouve habituellement dans les agendas scolaires : Identification de l’élève. Mais je sais pas, ça m’a semblé louche. Et puis je n’écris pas dans mes livres. Je les tords, okay, mais je ne barbouille pas dedans. Et non, je n’ai pas signé sous J’ai pris connaissance du contenu de cet agenda. Ça me semblait louche aussi…

J’ai souri, et ce n’était pas la dernière fois que j’allais sourire. La Solde de McComber nous fait rire, ouais. Mais jaune, la plupart du temps. L’idée originale de la structure de l’agenda, des dessins à colorier, des pensées du mois, des citations en exergue… Ça suppure et irradie à la fois, c’est cru et authentique et humain et noir, mais c’est de la douceur qui grince et une sensibilité qui fait réfléchir.

Réfléchir.

La Solde est un roman à lire. Point. Barre.

« Samedi. Quand je me réveille, il fait soleil. Je regarde l’heure. J’ai peine à ouvrir les yeux. Chaque jour, ma tête tente de me couper l’accès au monde extérieur. Mes paupières se givrent de gâteaux grisâtres, mes oreilles s’emplissent de crasses nauséabondes, mes narines s’obstruent de déchets durcis, ma gorge s’enroue de substances collantes. Je dois constamment nettoyer tout ça, sans quoi, un de ces matins, je ne pourrai plus sortir. Je suis pourchassé par un inexorable rouleau compresseur. » p.61.

J'sais pas pour vous autres, mais moi ça me fait réfléchir.

La Solde
Éric McComber

Format souple ISBN : 978-2-89707-000-7
Format :12,4 x 19,3 cm
232 pages

Robbie Rob est toujours en vie

2012-01-18T11:08:00.001+01:00

Rudyard Kipling30 décembre 1865 – 18 janvier 1936

2012-01-18T09:32:00.002+01:00

Si tu peux supporter d'entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d'entendre mentir sur toi leurs bouches folles
Sans mentir toi-même d'un mot

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite
Et recevoir ces deux menteurs d'un même front,
Si tu peux conserver ton courage et ta tête
Quand tous les autres les perdront,

Alors les Rois les Dieux la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais tes esclaves soumis,
Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire,
Tu seras un homme mon fils !

Traduction : André Maurois (1918)

Varlam Chalamov, 18 juin 1907 - 17 janvier 1982

2012-01-17T12:00:00.001+01:00

Menu spécial

Après 1938, Pavlov reçut une décoration et une nouvelle affectation: le Commissariat du peuple aux Affaires Intérieures de la république Tatare. La voie était frayée: des équipes entières étaient affectées au creusement des tombes. La pellagre et les truands, l’escorte et la dystrophie alimentaire faisaient de leur mieux. L’intervention tardive de la médecine sauvait ceux qu’on pouvait sauver ou plutôt ce qu’on pouvait sauver, car les gens sauvés avaient à jamais cessé d’être des êtres humains. À la mine Djelgala de cette époque, sur un effectif de trois mille personnes, quatre-vingt-dix-huit allaient travailler, les autres étaient complètement ou provisoirement dispensées de travail, ou bien inscrites dans les innombrables OPé et OKa.
Dans les grands hôpitaux, on décréta une amélioration de la nourriture, et la formule de Traout « pour qu’un traitement réussisse, il faut nourrir les malades et les laver », connut une grande popularité. Dans les grands hôpitaux, on institua une alimentation diététique, avec plusieurs « menus » différents. Il est vrai qu’il n’y avait pas beaucoup de diversité dans les produits alimentaires et que, bien souvent, un menu ne se distinguait presque pas d’un autre, mais tout de même…
L’administration des hôpitaux fut autorisée à préparer pour les malades dans un état particulièrement grave des menus spéciaux, en dehors de l’ordinaire de l’hôpital. Le nombre autorisé de ces menus spéciaux n’était pas élevé, un ou deux pour trois cents lits.
Le seul malheur, c’était que le malade à qui l’on avait attribué un menu spécial (des crêpes, des boulettes de viande ou quelque chose d’encore plus féérique), était déjà dans un tel état qu’il ne pouvait rien avaler et, après avoir léché sur sa cuillère un peu de l’un ou l’autre de ces plats, il détournait la tête, en proie à l’épuisement de l’agonie.
Par tradition, c’était son voisin de lit qui avait le droit de terminer ces restes royaux, ou bien le malade volontaire qui s’occupait des plus atteints et aidait l’infirmier.
C’était un paradoxe, l’antithèse de la triade dialectique. Les menus spéciaux étaient servis quand le malade n’avait plus la force de manger quoi que ce soit. Tel était le principe, le seul possible, qui servait de base à la pratique des menus spéciaux: on les octroyait aux hommes les plus exténués, les plus malades.
Aussi l’attribution d’un menu spécial était-elle devenue un signe menaçant, le symbole d’une mort imminente. Les malades auraient dû redouter les menus spéciaux, mais à ce moment-là, la conscience de ceux qui les recevaient était déjà brouillée, et ce n’était pas eux qui avaient peur, mais les bénéficiaires du premier menu de l’échelle diététique, qui avaient encore un jugement et des sentiments.
Chaque jour, le responsable de service de l’hôpital se retrouvait devant cette question désagréable, à laquelle toutes les réponses paraissaient malhonnêtes: à qui attribuer aujourd’hui un menu spécial ?
Il y avait à côté de moi un jeune garçon de vingt ans qui se mourait de dystrophie alimentaire, que l’on appelait encore à l’époque « polyavitaminose ».
Le menu spécial se transformait en ce met que le condamné à mort peut commander le jour de son exécution, ce dernier désir que l’administration carcérale est tenue d’exaucer.
Le garçon refusait la nourriture, il refusait la soupe d’avoine, la soupe d’orge perlée, les flocons d’avoine, la semoule. Lorsqu’il refusa la semoule de blé, on lui attribua un menu spécial.
Le médecin était assis sur le lit du malade.
— Tout ce que tu voudras, Micha, tout ce que tu voudras, on te le fera. Tu comprends ?
Micha esquissait un faible sourire heureux.
— Alors, qu’est-ce que tu veux ? Du bouillon de viande ?
— Non… fit Micha en secouant la tête.
— Des boulettes de viande ? Des petits pâtés farcis ? Du fromage blanc avec de la confiture ?
Micha secouait la tête.
— Alors, dis-le toi-même…
Micha laissa échapper un râle.
— Quoi? Qu’est-ce que tu as dit?
— Des galouchki.
— Des galouchki ?
Micha hocha la tête en signe d’assentiment et retomba sur l’oreiller en souriant. De la poussière de foin sortait de l’oreiller.
Le lendemain, on prépara les galouchki.
Micha s’anima, il prit une cuillère, attrapa une galouchka dans la gamelle fumante, la lécha.
— Non, je n’en veux pas, elle n’est pas bonne.
Le soir, il était mort.
Le second malade à bénéficier d’un menu spécial fut Viktorov, qui avait un cancer de l’estomac présumé. On lui attribua un menu spécial pendant un mois entier, et les malades étaient furieux qu’il ne meure pas : on aurait donné le précieux menu à quelqu’un d’autre. Viktorov ne mangeait rien, et finit par mourir. En fait, il n’avait pas de cancer, c’était l’épuisement le plus ordinaire qui soit, la dystrophie alimentaire.
Quand on attribua un menu spécial au malade Démidov, après une opération de la mastoïdite, il refusa :
« Je ne suis pas le plus malade de la salle. »
Il refusa catégoriquement, et pas parce que le menu spécial était quelque chose d’effrayant. Non, Démidov estimait qu’il n’avait pas le droit de prendre une telle ration, qui aurait pu être utile à d’autres malades. Les médecins avaient voulu faire du bien à Démidov de façon officielle.
Voilà ce qu’était le menu spécial.

- - - - - - - - - - -
Récits de la Kolyma

Varlam Chalamov

Traduction du russe par Catherine Fournier , Sophie Benech et Luba Jurgenson
Maître d'oeuvre : Luba Jurgenson
Postface de Michel Heller
Nouvelle édition intégrale

1 536 pages
45 €
ISBN : 2-86432-352-4

Patrice Émery Lumumba2 juillet 1925 - 17 janvier 1961

2012-01-17T00:00:00.000+01:00

La SoldeAppréciée par Tamtam à RCI

2012-01-16T09:31:00.002+01:00

La Solde critiquée par Strictement Confidentiel

2012-01-16T08:32:00.002+01:00

LA SOLDE – ÉRIC MCCOMBER
Écrit par Sophie K.
Vendredi, 13 Janvier 2012 18:14

Le troisième roman du Québécois Éric McComber, chaleureux compagnon cycliste et blogueur qu’on aime, se présente comme un agenda scolaire – ça existe donc encore, ce type d’agenda, avec coloriages, citations d’hypocrites gourous et proverbes édifiants préfigurant, finalement, les injonctions de la pub d’aujourd’hui* ? Oui, ça existe encore, faut jamais lâcher les précieux modes d’emploi qui permettent la fabrication des robots.
Les heures, les jours et les mois d’une année défilent, cadre ironique qu’explose, à la fois allègrement, crûment et douloureusement, le personnage principal, déjà rencontré dans « Sans connaissance » (Autrement, 2007), le précédent roman de McComber. Nom : Émile Duncan. Adresse (de l’époque) : Montréal. Codes permanents : Mi-la-ré-sol-si-mi (surtout le mi). En cas d’urgence, contactez le Docteur Stojczek. (Pardon : En gars d’urgenze, gontacdez le doc d’heures Stojczek.) Et les parents, éventuellement, mais pas trop. Lien avec l’élève : lien avec les lèvres, soit un médecin foireux qui augmente les doses d’antidépresseurs, une famille en fuite qui, malgré l’amour partagé, augmente la déprime, et tout un paquet de belles femmes déboussolées.
Émile Duncan est-il un double de papier d’Éric McComber ? Fichtre, que tu es subtil(e), toi. Après tout, tu sais que le premier roman de McComber s’appelle « Antarctique », et voilà qu’Émile, esclave-correcteur déprimé d’agendas scolaires dans une usine à mots-comptent-pas, s’évade en écrivant furieusement son premier roman, « Groenland », le seul truc qui lui fasse respirer un peu d’air frais. Et qu’il l’apporte à un éditeur, qui le publie, contre toute attente.

Et là, toi qui as avalé ce « pitch » (comme disent les gars coiffés à la française, tous ces enfants d’Ardisson qui pépient à la télé), tu crois que tu as tout pigé, tu te dis que la vie d’Émile, jusque-là coincé au fond d’une crasseuse lampe d’Aladin made in China, beaucoup frottée mais si peu caressée, va enfin changer, version Disneyland. Mais tu te goures, évidemment. Et tu es déçu, tu patines, petit chou, toi qui compares les femmes à des fleurs. Tu oublies que, contrairement à ce que t’ont raconté tes agendas, la vie n’est pas un conte de fées. Elle ne le sera jamais. Même si tu gagnes au loto.

« Je ferme les yeux. Je vois d’ici un facétieux, tout hilare à la télé :
– Grâce à ces quarante-deux millions, je pensais acheter cent cinquante mille kalachnikovs et un an de munitions, pour instaurer et défendre la première République socialiste du Québec. Mais… Euh… En réalité, à dire vrai, euh… je juge préférable d’investir ces fonds dans une fiducie…
– Ce sont de sages paroles, ça, mon petit ami… Pour envoyer votre fils étudier à Harvard, je supp…
– …dans le but éventuel d’envisager l’achat d’un chasseur bombardier.
– Mhuufh ?! »

Rêve pas, donc. Enfin si, mais pas dans ce sens-là. Fais comme Émile : rêve, mais alors très fort, et loin, et dru, et cru, et chaud et tendre aussi, avec une langue vivante, drôle et inventive, un joual vigoureux qui te réveille comme si tu te roulais tout nu dans la neige après un sauna étouffant. Et puis ris, comme lui, y compris quand tu pleures au fond. Parce que la vie, la moderne, vécue dans une grande métropole, c’est d’abord se fader un corps encombrant au cœur d’un labyrinthe étroit, bourré de « canons à parfums » et de machines à fabriquer du vide. Même si les murs semblent parfois s’écarter un peu, même si quelques fenêtres te laissent entrevoir le paysage, ce foutu paysage si beau et si cruel, t’es toujours en train de crapahuter comme un rat dans le circuit, de chercher la sortie tout en devant digérer tes chagrins, les seuls à ne pas disparaître dans la cuvette des chiottes (du moins tant que tu te tiendras debout).

La vie, c’est également supporter les autres taulards, surtout ceux, nombreux, qui sont heureux de l’être.

« J’envie souvent le bonheur idiot de mon frère Patrick. Il se vautre dans une sauce à base de moquette et d’ignorance. Son combat est clair. Se protéger de la conscience. C’est la lutte pour une mort par autoanesthésie. Conflit confit. Boulot bonbon. Onctueuse fureur du salaire de la flaccidité. Distraction, dissipation, divertissement ! …Réticence, négligence, absence ! … Des choix d’émissions variées. Une vie blèche, bien canadienne, passée à se lover dans le placenta du moule élastique, ouaté et brumeux du fascisme ordinaire. J’ai essayé, pourtant. »

La conscience de la vérité des êtres et des choses, voilà ce qui cloue de stupeur Émile, ce qui l’écartèle, ce qui le fait rugir. Ce qui lui fait aussi chercher l’amour – et le sexe évidemment, mais l’amour est toujours derrière, ou dessous, ou dedans, ou avant, ou après, comme tu voudras. Et toutes ces femmes récemment « libérées », c'est-à-dire passées de la vieille prison des femmes à la grande prison, devenue mixte, où s’ébattent les hommes, n’aident pas vraiment Émile à oublier ses anciennes passions, ni à trouver la nouvelle, la simple, l’évidente dont on rêve tous sans trop y croire. Mais il roule, Émile. Il continue à aimer, à désirer, et même épuisé, incompris, rejeté ou désespéré, il tente sa chance, poursuit sa quête, joue son blues, cherche sa note bleue, rigole de ses propres failles et de ses tripes en vrac, affronte le soir, la nuit et l’aube, câline des corps usés, des visages lisses ou chiffonnés, et des matous – pardon, des pouis-pouis** – révoltés. Un jour, le mur s’écroulera, il le devine, peut-être. « La Solde », c’est au fond la fin de l’agenda, le pied dans la porte avant la ruée, si complexe, vers la liberté.

La Solde, Éric McComber - La Mèche.

*« mangez, achetez, obéissez, dormez ». Car nous explorons décidément, on vous l’a assez dit, bande d’aliénés, toutes les strates du « Invasion Los Angeles » de John Carpenter.

** « En fait, à la suite de longues et scientifiques recherches, je crois avoir découvert qu’entre eux les chats répondent au nom de « poui-poui ». Le jour où les chats parleront une langue humaine, je parierais gros que, dès le début, ils se pointeront la poitrine en prononçant le mot « poui-poui ». Nous serons bien obligés, alors, de remplacer le mot « chat » par « poui-poui ». La semaine prochaine, je téléphone à Stojczek pour lui en parler. Certain qu’il approuvera. C’est un homme cultivé et bardé de diplômes. Pourvu seulement qu’il ne vole pas ma découverte. »

James Joyce2 février 1882 - 13 janvier 1941

2012-01-13T00:00:00.000+01:00

Phantom of the Paradise

2012-01-11T09:29:00.002+01:00

Truc marrant, l'autre nuit à Arles avec des potes, un morceau de ce film a soudainement surgi dans la pièce. Je l'avais carrément oublié. Pourtant, ça a fait partie de mes fondements, à l'aube frémissante de la vie. J'ai bien vu le film vingt fois et écouté le disque cent mille…

Chers amis, je suis vivant, mais atteint d'une légère crise de mutisme littéraire provoqué par une avalanche d'urgences plus urgentes les unes que les autres…

ZarbieziqueCelui-ci a pratiqué un peu…

2012-01-05T10:24:00.001+01:00

ZarbieziqueTheremin 2

2012-01-04T10:58:00.000+01:00

Phil Lynott20 août 1949 – 4 janvier 1986

2012-01-04T00:00:00.000+01:00

ZarbieziqueTheremin 1

2012-01-03T10:53:00.000+01:00

ZarbieziqueSans oublier ce foubraque de Lauzière

2012-01-02T10:42:00.000+01:00

La Prochaine Génération

2012-01-02T00:00:00.000+01:00

Nuit de GlamBowie ; Fame

2012-01-01T06:30:00.000+01:00

Nuit de GlamBowie ; Heroes

2012-01-01T06:15:00.001+01:00

Nuit de GlamBowie ; TVC15

2012-01-01T05:45:00.000+01:00

Nuit de GlamBowie ; Station to station

2012-01-01T05:30:00.000+01:00

Nuit de GlamBowie ; Fashion

2012-01-01T05:15:00.000+01:00

Nuit de GlamBowie ; Jean Genie

2012-01-01T04:45:00.000+01:00

Nuit de GlamBowie ; Starman

2012-01-01T04:30:00.000+01:00

Nuit de GlamCheap Trick

2012-01-01T04:00:00.001+01:00

Nuit de GlamThe Sweet

2012-01-01T04:00:00.000+01:00

Nuit de GlamIggy Pop

2012-01-01T03:30:00.000+01:00

Nuit de GlamAlice Cooper

2012-01-01T03:00:00.000+01:00

Nuit de GlamThe Runaways

2012-01-01T02:45:00.000+01:00

Nuit de GlamRam Jam

2012-01-01T02:00:00.000+01:00

Nuit de GlamBTO

2012-01-01T01:30:00.000+01:00

Nuit de GlamMarc Bolan

2012-01-01T01:00:00.000+01:00

Nuit de GlamQueen

2012-01-01T00:30:00.001+01:00

Nuit de GlamGary Glitter

2012-01-01T00:00:00.000+01:00

J'y lirai une nouvelle

2011-12-31T11:10:00.001+01:00

ZarbieziqueParty !

2011-12-31T10:16:00.000+01:00

Wye Oak

2011-12-31T08:13:00.000+01:00

Gustave Courbet10 juin 1819 - 31 décembre 1877

2011-12-31T00:00:00.000+01:00

Des Nouvelles

2011-12-30T23:10:00.003+01:00

Ah, vous croyez que je vous néglige, lectrices, lecteurs de ce blogue soi-disant littéraire. Eh bien vous avez parfaitement raison. Je bosse, bosse, bosse, et je n'écris plus dans mes secondes libres. Je termine deux scénarios de films avant de boucler la traduction d'un autre Willa Marsh pour Autrement et d'envoyer mes corrections à La Mèche pour mon prochain livre, un recueil de nouvelles bourré de sexe, avec encore bien plus de sexe que dans La Solde, qui fera donc ca-po-ter les matantes de la paroisse, qui fera vomir les petits hebdos qui ont lu une nouvelle de Bukowski et qui trouveront que je ne fais pas tout pareil, un recueil qui confirmera ma position de underground de la relève à bientôt 50 ans. Mais vous serez 2000 ou 3000 à vous le procurer, soit pour le laisser traîner dans la chiotte soit pour le lire pou le vra. Et voilà. Je termine aussi Oro Negro, un roman encore plus cochon, encore plus violent, les ceusses qui ne savent pas qui est Jim Thompson et qui croient que Sénécal fait du roman noir n'y comprendront rien. Fans d'Agatha Christie censurer vos critiques, tabarnak, je suis pas obligé forcément de reculer d'un siècle pour faire plaisir aux devo qui peuplent le monde pathos de la néo-culture des bas-bruns. Bref. Je suis débordé de bons petits textes bien crades. Préparez-vous à en prendre plein la gueule, le con, le cul, les oreilles, l'entre-boules, simonac, chuis pas encore mort, non, peu s'en faut.

ZarbieziqueKind of Blue

2011-12-30T10:12:00.000+01:00

ZarbieziqueLa Taille a son importance

2011-12-29T10:02:00.000+01:00

ZarbieziqueBon, ça suffit, #@!&*$

2011-12-28T00:00:00.000+01:00

ZarbieziqueSurechère de cordes

2011-12-27T09:53:00.000+01:00

Kin, développe ça, ti-cul !

2011-12-26T22:16:00.000+01:00

ZarbieziqueAssez de cordes pour se…

2011-12-26T09:42:00.000+01:00

Joan Miró20 avril 1893 - 25 décembre 1983

2011-12-25T06:00:00.000+01:00

James Brown3 mai 1933 - 25 décembre 2006

2011-12-25T03:00:00.000+01:00

Charlie Chaplin16 avril 1889 - 25 décembre 1977

2011-12-25T00:00:00.000+01:00

ZarbieziqueKin, de la stie de magie du temps des…

2011-12-24T00:00:00.000+01:00

ZarbieziqueEigenharp trio

2011-12-23T03:29:00.001+01:00

Une petite Clé

2011-12-23T02:24:00.000+01:00

Albert King25 avril 1923 - 21 décembre 1992

2011-12-21T00:00:00.000+01:00

Arthur Rubinstein28 janvier 1887 - 20 décembre 1982

2011-12-20T00:00:00.000+01:00

Zizique zarbie 3Trois Manches

2011-12-18T00:00:00.001+01:00

Césaria Evora27 août 1941 - 17 décembre 2011

2011-12-17T22:46:00.001+01:00

Chatte promise ; chatte due

2011-12-17T15:35:00.000+01:00

Chantal Guy met le doigt sur le bobo

2011-12-17T10:20:00.002+01:00

« Le puritanisme prend d'étranges détours. S'offusquer, c'est trop ringard, mais être blasé, c'est cool. Choquer le bourgeois, ça ne fonctionne plus, il a changé d'attitude: devant une scène de sexe, il bâille ou il rit, laissant entendre qu'il est vacciné, mais est-ce vraiment le cas? »
L'article en entier est ici

Zizique zarbie 2Six mains

2011-12-17T00:00:00.000+01:00

Nouvelle rubrique :zizique zarbie

2011-12-16T11:54:00.002+01:00

Clin d'œil à Swan (et à monsieur Biz)

2011-12-16T08:33:00.002+01:00

How to Be a Good Writer
by Charles Bukowski

you've got to fuck a great many women
beautiful women
and write a few decent love poems.
and don't worry about age
and/or freshly-arrived talents.

just drink more beer
more and more beer

and attend the racetrack at least once a
week

and win
if possible

learning to win is hard -
any slob can be a good loser.

and don't forget your Brahms
and your Bach and your
beer.

don't overexercise.

sleep until moon.

avoid paying credit cards
or paying for anything on
time.

remember that there isn't a piece of ass
in this world over $50
(in 1977).

and if you have the ability to love
love yourself first
but always be aware of the possibility of
total defeat
whether the reason for that defeat
seems right or wrong -

an early taste of death is not necessarily
a bad thing.

stay out of churches and bars and museums,
and like the spider be
patient -
time is everybody's cross,
plus
exile
defeat
treachery

all that dross.

stay with the beer.

beer is continuous blood.

a continuous lover.

get a large typewriter
and as the footsteps go up and down
outside your window

hit that thing
hit it hard

make it a heavyweight fight

make it the bull when he first charges in

and remember the old dogs
who fought so well:
Hemingway, Celine, Dostoevsky, Hamsun.

If you think they didn't go crazy
in tiny rooms
just like you're doing now

without women
without food
without hope

then you're not ready.

drink more beer.
there's time.
and if there's not
that's all right
too.

Fats Waller21 mai 1904 - 15 décembre 1943

2011-12-15T00:00:00.001+01:00

Bon sang, le calme

2011-12-14T18:34:00.002+01:00

Avec Modestine, nous écoutons Satie. Le village est en mode hivernal, silencieux. Je bosse un peu, je défais mes bagages. Je bosse encore. Nous faisons la sieste. Je suis en train de réviser mon recueil de nouvelles que la Mèche sortira cet été. Modestine ne m'a pas encore chié dessus. Son caractère s'est peut-être adouci avec l'âge, la maternité, machin. Ou alors elle attend le moment propice pour laisser exploser sa passive colère. C'est un caca de damoclès qui pèse sur notre quiétude. En attendant, pur bonheur. Demain, on va jammer, au village, avec Pat, Stef, Bert… Oh yeah.
Ah, j'allais oublier… J'ai pris des photos de la prounette, comme promis. Je vous les poste demain.

Gaston Miron8 janvier 1928 - 14 décembre 1996

2011-12-14T00:00:00.000+01:00

La SoldeStar du iTune Store

2011-12-13T23:45:00.005+01:00

Et puis, non, vous n'avez pas la berlue. Pour le moment, La Solde est le deuxième vendeur de tous les temps de l'iTune Store en Français. Achetez ! Achetez ! C'est le cadeau de Noël idéal pour toute la famille. Laissez-en traîner cinq exemplaires autour du sapin. Voyez vos chérubins danser de joie et de surprise tout en mimant les dialogues les plus marquants ou les scènes les plus cocasses ! Pour chaque tranche de 10 000 $ achetée au cours du temps des fêtes, je m'engage solennellement à faire don d'une bière à un pauvre. Ho, ho, ho !

Je crois que c'est grâce aux trois exemplaires qu'a acheté ma pote Kristina en Suisse. C'est très certainement la toute première fois qu'un de mes livres est meilleur vendeur de quoi que ce soit, alors je célèbre en bloguant au creux de mon délicieux lit à moi, dans mon adorable chambre à moi, dans mon précieux petit Sauve, en compagnie des ronronnements indéfectibles de Modestine, qui arbore son poil hivernal. On la dirait emmitouflée comme une actrice Russe dans un manteau de poils épais et duveteux. Photos à venir, dès qu'y aura de la lumière.

Chouette entrevue à Lezarts

2011-12-13T23:02:00.004+01:00

Edgar, le délire continue

2011-12-13T00:03:00.004+01:00

Edgar voyage dans le temps ! Au départ d'Arles à 11h30, il arrive à 11h15 à Nîmes.

Y a pas à s'étonner qu'il y ait des perturbations sur la ligne !

Arelates in Sole

2011-12-12T12:22:00.005+01:00

Je viens de prendre un café sur le boulevard Gambetta en compagnie de mon excellent pote W. Le soleil est radieux, le firmament a la couleur du drapeau de mon pays défunt, l'air est doux et frais. J'ai du travail.

***

Nouveau projet de roman : un petit garçon parle de façon floue d'un vague drame plutôt triste avec une voix mièvre et imprécise. Je me donne quatre jours de la première ligne à la révision finale. Prix nobel assuré.

***

Pas mécontent de me trouver loin de certains morons, mais mes formidables amis me manquent déjà atrocement.

***

Nouveau projet de roman : plein de jolies phrases pas trop compromettantes, 110 pages. Des mots qui sonnent. On en fera un film. Gouverneur Général, me voilà !

***

Je déplace mon corps moi-même, après tant de vitesse carcérale. Les rues, sous moi, datent du temps de Jules César. Stie. Les milliards de pas qui ont sablé ces pierres n'auraient jamais été, sans tout ce cul, pourtant. Le cul, le cul, sacrament, si faut nier jusqu'à la vie elle-même, pour faire partie du club… Madame Propre, Monsieur Justice, y a pas d'abonné au numéro que vous avez maladroitement tenté de composer de vos petits doigts de pygmées bienpensants. Tûûûûûûûûû.

***

Je suis en train d'écrire et une grosse feuille de platane tombe sur mes doigts. On dirait une feuille d'érable. C'est joli, tout de même. Je l'écrabouille du talon. Pas envie, incapable de supporter la joliesse, ce matin.

***

Nouveau projet de roman : des blagues qu'on sait rire, des danses qu'on sait danser, des mots qu'on a déjà lu, des indignations à la mode, des critiques étatiques, des rêves démocratiques, des poésies comme dans les pubs de savon, des personnages comme dans les séries télé, de la porno douce, du bleu nuit, du bon vin de bourges (californien), des recettes fraîcheur (bourrées de canola ou de fluorure), des parfums écolos (au sodium laureth sulfate), des volailles équitables, des fruits de l'OMC, des légumes de l'OMS, des pensées de l'UQAM, de la morale du TPI, du bon gros suçage de tout ce qui est puissant, riche et bien blindé. 87 pages. Présidence de l'ONU pressentie.

***

Allez, basta, je me casse.

—————

Bientôt à la maison

2011-12-11T00:00:00.000+01:00

Je suis de retour en douce (uhm) France, chargé comme un mulot-esclave des zombies de la mort-violette, ployant sous le faix de ma Blonde (légendaire Telecaster que j'ai sortie en accord parfait de sa caisse après deux avions, trois cent km de bagnole et au moins six marathons de couloirs divers), d'un gros sac de machins de studio (je crois que je vais faire un disque, encore, eh, eh, eh) et d'une poche de hockey gigantesque, bourrée à craquer de bouquins. Tout Hemingway, tout Bukowski (sauf celui que t'as encore, Gaston !), tout Joyce, tout Bernhard, pas mal de Hamsun-Carver-Fante-Galeano-Burke, des Céline introuvables et cætera. J'ai été forcé de laisser tout ce qui se dégote facilement ici, parce que mon bagage extra faisait pile la limite de 32 kg. J'accepte par conséquent les dons de Beauvoir, Duras, Camus, Gavalda (joke) et surtout les principaux Louis-Ferdinand, légués le cœur léger à ma très chère amie Suzanne. Forains, libraires, bouquineurs, me voilà, soyez parés !… Reste plus qu'à acheminer tout ça vers mon village — 70 kg en tout—, à monter les cinq volées de marches jusqu'à ma chambre sans écrabouiller Modestine, puis à me procurer tout plein d'étagères, et hop ! Ça sera presque maison, sucrée maison. Tu viens, Faérie ? Rhôô, dis ?

Karl Drais29 avril 1785 – 10 décembre 1851

2011-12-10T12:00:00.001+01:00

Otis Redding9 septembre 1941 - 10 décembre 1967

2011-12-10T00:00:00.001+01:00

John Lennon, 9 octobre 1940 - 8 décembre 1980

2011-12-08T00:00:00.000+01:00

José ! Un pastis !

2011-12-07T22:20:00.009+01:00

Modestine, je reviens. Ne chie pas sur le lit, s'il-te-plaît.

***

J'entre dans la 55 sur Saint-Laurent, l'autre soir. Atmosphère très tendue. Il y a un type bourré qui hurle en espagnol, une tentative de chanson, vaguement merengue. Je passe à côté de lui pour me rendre aux fauteuils du fond et il m'interpelle, agressif.
— ¿ Y tu ? ¿ Y tu ? ¿ Y TU ?
Je le considère calmement tout en poursuivant ma route.
— Yo. Nada mas. ¿ Y usted ?
— Nada ma', ja, ja, ja. Nada ma'.
Je prends place. Il me suit du regard en continuant de martyriser sa chanson. Les voyageurs serrent les dents. Puis il me fixe et ajoute :
— ¿ 'Ta muy duro, no ? Muy duro.
— Ay, lo siento. Si señor. Si señor. Muy duro.
— ¿ De donde e'ta' ?
Je remarque l'absence de « s ». Alors :
— De aqui. Soy Quebecense. Pero señor… Estas Cubano ?
— Ay, 'i. 'I 'eñor.
— De Cienfuegos ?
— Ay. Matanza'. A 'erca de 'ien….
Notre conversation a apparemment désamorcé les craintes ambiantes. Les gens se détendent. Le type lui même se calme.
— ¿ 'Ta muy duro, no ? Muy duro.
— Si. Mas duro, siempre.
— Dema'iado duro. La chica' 'on loca'. Lo' hombre' 'on loco'. Trabajo, trabajo, trabajo. Nunca decan'aramo'. E' dema'iado.
— Si. Demaciado. Si.
— Gra'ia'. Gra'ia' por dame razón.
Je me lève, c'est déjà mon arrêt. Je pause devant lui un instant. Je le fixe intensément dans les yeux.
— Amigo. Se falta tiempo. Aqui es muy, muy duro. Pero se falta tiempo. Buena suerte.
Je passe la porte. Me voilà dans la petite tempête. La neige tombe oblique contre ma joue. Je marche vers le nord dans mon ancien quartier, comme j'ai marché jadis dans les rues de sa ville. Un pas devant l'autre. Nada mas.

***

Monsieur Biz, je regrette vraiment que mon livre vous ait ainsi mis en danger. Je vous aime bien, moi. Mais voilà, il semble qu'un important contingent de mes ex-copines, visées dans leur amour-propre par les propos insensés que vous avez inconsidérément osé tenir à leur endroit, en furie contre vous, courroucées, écumantes, furibondes, déchaînées et profondément insultées, s'apprêtent à vous rendre pied bot, à vous insérer un œil de vitre (l'histoire ne dit où), à vous édenter à froid et, surtout, à vous montrer de quel charbon elles s'enhardissent. Je ne sais si je dois vous plaindre ou vous envier.

***

Je prends un ultime café aux Co'pains. Pour la première fois, j'ai la chance de véritablement mâcher le gras avec un vieux collègue et voisin plutôt sympathique et un peu à la dérive. À une journée du départ. Marrant, la vie. On se verra dans le monde, amigo.

***

Halleluja de Cohen. Nada mas.

***

Passé la semaine à trier et jeter ce qui reste des objets de ma vie. Un livre marquant, un cahier de notes, un manuscrit, un démo, une photo de mon vieux band ou d'une femme que j'ai aimé mais qui s'est enfuie vers d'autres univers ou d'autres états de la matière. Montagnes russes, glissades d'eau, big bonanza de bonmalheurs bien bombés.

***

Une étoile féérique, une filante lumineuse, un rare ravissement. Déchirure annoncée, si. Mais nous avons été courageux. ¡ Valiente ! Nous avons fait fi. Nous avons été héroïques. C'est devenu si inusité. En soi, c'est déjà le miracle. It is accomplished. Faérie, à bientôt.

***

En sept semaines, j'ai réussi à rater quelques potes. Tabarnac, z'aurez qu'à passer me voir à Sauve, corniauds !

***

Je retrouverai bientôt mon ami Edgar. La STM se défend bien, dans le genre bus-de-brousse. Pour ne pas dire bus-de-frousse. Un accident par jour depuis cinq ans, paraît-il. Ouh-ouhlah !

***

Passé un après-midi intense à capter un long entretien avec le célébrissime ami Mistral cette semaine. C'est le pote de la nuit des temps Rwatuny qui s'est chargé de pixelliser l'image et le son. Et le Gom a cliqué croqué tout ça.

***

Je tiens à remercier les Canadiens de Montréal pour leur médiocrité qui, sincèrement, contribue à alléger mon exil.

***

On m'a reproché récemment la longueur inouïe de mes remerciements dans La Solde. Eh bien, la prochaine liste sera encore plus longue et je retiens une larme juste en songeant aux plus évidents. Mil gracias : Jean, Nancy, Suzanne, Denise & Fred, Guillaume & Andréanne, Pierre-Yves, Melissa, Jean-François, Julie-Jeanne, Matthieu, Geneviève T., Benoît, Mike, Laurent, Geneviève P., Stéphanie, Mélanie Q., Luce & Yves, la gang de la Courte, Valérie, John, Sarah, Pascale, Mélanie C., Pierre & Paul, Isabelle, Nicolas, Annie, Noémie, Vince, Nadine, Yvan, Brigitte, Gaétan Bo., Éva-Lou, Myriam, Gaétan Bl., Cybèle, Gaston… J'en oublie, merdre ! Et puis, bien évidemment, ma chère petite parèdre touraine, que je parviendrai peut-être à kidnapper, si le vent le veut.

—————

En Berne

2011-12-06T06:51:00.001+01:00

Comme tous les 6 décembre.

Leadbelly23 janvier 1885 - 5 décembre 1949

2011-12-05T18:00:00.000+01:00

Claude Monet14 novembre 1840 - 5 décembre 1926

2011-12-05T12:00:00.001+01:00

Un des plus beaux sites web de la galaxie…

Wolfgang Amadeus Mozart27 janvier 1756 - 5 décembre 1791

2011-12-05T06:00:00.000+01:00

La SoldeAppréciée par Baise-Livres

2011-12-05T05:33:00.002+01:00

Émile Duncan, Henry Chinaski : même combat?
Par Joseph Elfassi

Émile Duncan, narrateur du roman La Solde, est un bougon qui joue du blues et qui écrit. Le vieux hippie pratique un discours à saveur cégépienne qui rejette l’impérialisme américain, les VUS, le fast-food et autres symboles de domination étatsunienne. Il le fait par des jeux de mots douteux, arme privilégiée de ces milliers de poètes dénonciateurs qui considèrent le calembour comme meilleur illustrateur de l’injustice, comme « mystère du revenu » et « ponction publique ». Mais avouons-le : rien ne pourra vraiment dépasser « Gringo, que Dieu te blesse » dans la chanson « Les Yankees » du géant Richard Desjardins.

Le roman d’Éric McComber ne s’arrête pas là, évidemment. Après quelques rejets de maisons d’édition snobs, le personnage d’Émile Duncan publie finalement son roman Groenland, un livre trash, en joual, hyper sexualisé, qui lui vaut la désapprobation de la copine de son père, des critiques dithyrambiques à la radio et à l’écrit, et un nouveau harem d’admiratrices qui cherchent en Émile à la fois la sensibilité de l’écrivain et l’agressivité du pervers retrouvé dans son roman. Roman jugé autobiographique par ses maîtresses et ses nouveaux admirateurs.

Donc, la deuxième partie du roman devient une version québécoise du classique Women de Bukowsky : les femmes entrent et sortent de l’appartement crasseux de l’auteur récemment notoire. Les femmes sont généralement folles : une pseudo artiste complaisante qui ne connaît rien à la musique et à la littérature mais qui se prend pour un génie, une cougar récemment refaite qui couche avec Émile pour un « décrassage » et puis Catherine la Princesse, jolie ébéniste vedette d’une scène particulièrement torride de sexe en état d’ébriété.

Au milieu de tout cela, il y a l’alcoolisme de Duncan, sa dépression, son médecin à l’accent incompréhensible, sa mère lesbienne envahissante le jour de Noël, son père fier de l’accomplissement littéraire de son fils, et le succès que connaît son roman. Émile flotte dans tout ceci. Le roman qu’il a publié semble avoir tout déclenché, il laisse le tout sur pilote automatique et ça s’envole, ça s’écroule, ça survit, ça boit.

( Petite note d’appréciation aux commentaires sur les étapes marquantes de la lecture : à 100 pages, en dessous de la numérotation, on peut lire « Bravo, tu as déjà lu 100 pages ». À 150 : « tu as presque fini un livre entier ». À 199 : « presque 200 pages! Ça suffit! Va jouer dehors! ». Étant quelqu’un qui parle beaucoup de ses lectures, je suis bien content d’être félicité, par l’auteur même, pour ma détermination! J’apprécie, sincèrement! )

Bref, ce petit livre est une réussite : l’alcoolique Duncan est un Henry Chinaski québécois : loser, gros bide, appartement sale et tombeur de ces dames. Il ne fait pas compétition au célèbre tombeur alcoolique de Bukowski, mais l’alter égo québécois est bien agréable à lire!

McComber, Éric, La Solde, publié à La Mèche, en 2001, 219 pages.

Pierre-Auguste Renoir25 février 1841 - 3 décembre 1919

2011-12-03T12:00:00.000+01:00

Avec le Concerto pour deux violons de Bach en improbable toile de fond.

Robert Louis Stevenson13 novembre 1850 - 3 décembre 1894

2011-12-03T00:00:00.000+01:00

Le film en entier ! Enjoy !

Edmond Rostand1er avril 1868 - 2 décembre 1918

2011-12-02T12:00:00.000+01:00

Edmond Rostand et Gérard Depardieu:Cyrano de Bergerac Vidéo fidjie sélectionnée dans Arts & Talents

Vert

2011-12-02T06:00:00.000+01:00

Je viens de terminer la traduction d'un autre article vantant les vertus décidément inextinguibles du thé vert. Je savais déjà que la boisson miracle agit exactement à l'inverse du café en facilitant, plutôt que de bloquer, le passage des graisses en énergie vers les organes et les muscles, ce qui en fait le truc idéal pour les cyclos. Mais voilà qu'on apprend qu'en plus de ça et de ses propriétés anti-oxydantes (en fait, c'est une vertu des polyphénols), le petit délice prévient le cancer, l'Alzheimer et le parkinson. Trop fou. Bon, histoire de célébrer toutes ces fantastiques bonnes nouvelles, je me commande une bière et deux pogos.

Dinu Lipatti19 mars 1917 - 2 décembre 1950

2011-12-02T00:00:00.001+01:00

« Ne vous servez pas de la musique, servez-la. »

Tommy Who?

2011-12-01T00:00:00.002+01:00

Vu Tommy Fréchette sur la rue Mont-Royal. Il chantait sous la pluie un vieux morceau fatigué de ces cro-magnons de Bon Jovi et sa guitare était toute trempée. Il n'était pas suffisamment vêtu pour la saison et ses long cheveux avaient quelque chose de pitoyable, collés et plaqués sur son crâne comme ça, dégoulinants. Une sorte de casseau de frites en voie de décomposition lui servait de chapeau et j'ai l'impression que les trois ou quatre pièces qui y pourrissaient n'avaient pas accueilli de petits nouveaux depuis un bon bout de temps.

Il ne m'a pas reconnu, mais je crois que la flotte l'aveuglait en drainant dans ses yeux le fard noir dont il orne depuis toujours ses paupières grasses et flapies. Ça lui faisait des larmes de charbon le long des joues. Ça lui creusait la tronche de crevasses effrayantes. Il a entonné Start me up. Peine perdue, je me suis dit. Rien ne va plus jamais te faire démarrer.

À ce moment précis, une vieille dame a jeté un billet de 5$ dans sa barquette. Il a eu l'air soulagé, s'est rengorgé et s'est même mis à esquisser sommairement quelques girations eighties, style Axle Rose atténué par le froid et l'âge. Les gouttelettes ruisselaient au bout des franges de sa veste.

J'étais appuyé sur le mur, bien à l'abri de l'ondée sous la tonnelle d'un épicier. Légèrement ému, j'allais demander à Tommy ce qui avait pu le réduire à ça, lui qu'on voyait en 2006 sur d'immenses scènes aux côtés de quelques superstars aux fortunes plus-que-cathodiques. Je tenais ma chapka entre mes mains, j'hésitais, je cherchais les bons mots. Le vieux Tommy faisait peine à voir. Un vrai mendiant. Il a quand même gardé son coup de pic net et incisif et sa voix bien âcre. La vieille s'est approchée de moi, je me suis penché vers elle, croyant qu'elle allait me parler. À mon complet ébaudissement elle a glissé la main dans mon couvre-chef. Comme ça. Puis elle a tapoté mon poignet en hochant la tête. L'air de murmurer « pauvti ». Elle est partie sans mot dire. Dans ma capine, il y avait, plié en huit, un billet de 10$. Tommy a épongé son front avec la manche de sa veste.

Je l'ai bien dévisagé. Même pas certain que ça soit lui, finalement. Et puis, pas certain de vouloir savoir ce qu'il est advenu de Maureen, qui m'avait quitté pour aller lui fabriquer deux petits monstres braillards et baveux, pas certain de vouloir connaître le destin de la Stratocaster SRV que je lui ai vendue avant de partir en voyage, non plus. Je suppose qu'on trouve tout ça au clou, sur Masson au coin d'Iberville… Ou alors enfoui quelque part.

Guy Debord28 décembre 1931 -30 novembre 1994

2011-11-30T00:00:00.001+01:00

Ken Russell3 juillet 1927 - 27 novembre 2011

2011-11-28T17:08:00.001+01:00

D'quel bois elle s'chauffe

2011-11-28T10:30:00.000+01:00

On avait fait un petit délire après le déjeuner chez les potes, autour des daubes à la con de Sardou. Ensuite nous marchions côte à côte dans l'avenue, juste avant la pluie et j'avais une des idioties de l'autre taré dans la tête. Je le lui dis, à l'elfe, et elle se met aussi sec à me turlutiner un truc pour me changer les idées. Je ne reconnais pas tout de suite ce que c'est. Elle est même forcée de me le dire, tellement ça ne me vient pas dans le contexte. Je te dis pas la rareté du moment. Mont-Royal coin Saint-Hubert. Non seulement je tiens une femme par la main, mais la petite faérie chante ceci :

Le Vent peut tourner au moment le plus étonnant

2011-11-27T20:01:00.002+01:00

Et on se retrouve soudain à marcher dans les mêmes avenues d'acier grises et sans espoir, mais on a les joues en feu et les zygomatiques courbaturés d'avoir tant rigolé. Eh. Vas savoir. What a wonderbizarre world.

L'Apéro de la Terreur

2011-11-26T00:00:00.000+01:00

La grande trouille. Et si tu n'existais pas. Et si je te cherchais en vain depuis toujours. Et si je devais éternellement habiter mon petit maquis mesquin. Et si j'allais continuer à fuir comme un dératé devant le rouleau-compresseur. Et si mon dos, mes épaules, mon échine, finissaient par se calcifier dans cette posture pré-crash, survie temporaire, mains sur la tête, coudes sur les genoux. Je ne sais pas revenir sur mes pas. Je ne sais pas désapprendre, nier, donner le change. Je n'ai pas la force de la supercherie. Je ne jouerai pas du violon sur les tuiles enflammées. Je n'infiltrerai pas le grand capital. Je ne me la jouerai pas taupe parmi les Einsatzgruppen, SS dissident, pèle-patates du fuhrer. Que nous reste-t-il à faire ? La marge s'amenuise. Ça se remarque. Les mailles du filet se resserrent sans cesse. L'étau referme ses mâchoires d'airin poli. Nous sommes tous et toutes atomisés. Demain la famine. Demain l'exil de tout. Demain les lendemains aphones. Sauf pour les putes, les flics et les marioles de l'Olympe. La vie, la liberté, les rires, oui, mais… seul, à gésir à même la pierre, à s'user les ongles sous les néons aveugles, à traîner des fers rouillés dans les dédales poussiéreux de leurs immenses grottes de béton armé.
Je crois… on dirait que mon ressort s'est cassé.

Demain et dimanche, dédicaces à Expozine

2011-11-25T20:33:00.003+01:00

Expozine !

Samedi de 12h00 à 13h30.
Dimanche de 16h à la fermeture.

Barbara9 juin 1930 - 24 novembre 1997

2011-11-25T12:00:00.001+01:00